« J’ai un pouls ! Elle est encore en vie. Amenez l’assistance respiratoire et la civière. »
Fille unique d’un couple de riches entrepreneurs immobilier de Seattle, Pamela n’a connu dès l’enfance que superficialité et pression psychologique de la part de ses géniteurs, toujours en voyage d’affaire. Elle faisait tout, moins bien que les autres enfants des amis de ses parents. Sa mère, ayant fondé l’immense espoir de voir sa fille être la plus belle et populaire de l’école, l’habillait toujours de vêtements de marque et trop coûteux que la petite Pamela bousillait en allant courir dans le jardin, se faisant réprimander dès que quelqu’un s’apercevait de son sale état. Dès son plus jeune âge, la gamine s'intéressait aux choses du monde, à la science et à la lecture bien plus qu’à sa horde de poupée Barbie, qu’elle sortait à peine de l’emballage. A dix ans, la petite Pamela savait parfaitement lire, écrire et calculer et avait déjà sauter deux classes. Son jeune âge, les migraines constantes et son manque d’attention en classe malgré des notes exceptionnelles firent d’elle la brebis galeuse auprès de ses plus vieux camarades, les filles prenant un malin plaisir à se moquer des lunettes rondes et hideuses qu’elle venait de commencer à porter. Seul l’Institutrice, compréhensive, la laissait passer ses récréations dans la salle de classe, à dévorer des livres qu’elle lui prêtait. Déjà, ses préférés étaient ceux parlant de botanique et de biologie, pour lesquels elle développa une profonde fascination – Plus que les livres d’Histoire, ils l’aidaient à comprendre le fonctionnement du monde et à trouver une certaine beauté en chaque chose.
Personne ne venait à ses anniversaires, sa mère désespérait et la délaissait, allant jusqu’à décréter que la petite Pamela n’était qu’une bonne-à-rien et qu’elle allait rater sa vie et faire honte à sa famille. Son père, laconique, ne contredisait jamais son épouse, se contentant d’opiner, jeter un regard froid à sa progéniture puis retourner à son travail. Et puis, un jour, la psychologue de l’école suggéra que, peut-être, Pamela devrait passer des tests pour rentrer dans un collège spécialisé. Le commentaire choqua profondément la mère de Pamela qui, indignée qu’une autre qu’elle ose dire Pamela stupide et inutile, se leva d’un pas affirmé et sortit du bureau de la psychologue. Seulement Pamela n’était pas stupide et le personnel de l’école l’avait bien compris. Après une longue bataille, la petite brune commença à prendre des cours à domicile, suivant son rythme scolaire presque effréné. Cela dit, même dans ce contexte, la jeune fille n’était pas à sa place, marginalisé et solitaire, passant le plus clair de son temps libre dans son jardin. Et puis, ce fût la délivrance – L’Université.
« Mademoiselle Isley ? Mademoiselle Isley, est-ce que vous m’entendez ? »
Pamela cligna des paupières plusieurs fois, les bruits émis par des machines supposées la maintenir en vie lui donnant la migraine. L’hôpital lui-même semblait avoir une forte odeur de détergent, de médicaments, de mort et de maladie, qui donnaient à la jeune femme une forte et presque intolérable envie de vomir.
La pièce, la chambre d’hôpital, commença à se dessiner autour d’elle alors qu’elle retrouvait enfin une vision parfaite.
…Une vision parfaite ?
Réfrénant une de ses nausées, la jeune femme porta ses mains à son nez, remontant prudemment sans parvenir à sentir les lourdes montures de ses lunettes. Elle n’était plus myope.
« Qu’est-ce que… » Nouvelle nausée. « Qu’est-ce que vous m’avez fait ? » murmura-t-elle, sa voix rauque et râpeuse à cause de sa bouche desséchée.
« Les secours vous ont trouvé dans l’un des laboratoires sponsorisés par l’Université de Seattle. Cela vient de faire trois mois que vous êtes dans le coma. » Expliqua la voix masculine – le médecin – à ses côtés. Pamela fronça les sourcils, sa tête prise d’une migraine sans comparaison, et tout lui revînt – Les piqûres, les expériences, les attaches la maintenant fermement en place sur la table d’opération, le cruel manque d’anesthésiant et la voix doucereuse de son professeur, lui assurant que c’était un grand pas pour la science. Il avait dû prendre peur en la voyant inconsciente. Pourtant, Pamela le savait, elle l’avait été de maintes fois au cours de longues semaines qui avaient précédé son entrée à l’hôpital. Et puis, la jeune femme se releva brusquement, la tête entre ses mains. Le médecin, silencieux, lui tendit une bassine, dans laquelle l’étudiante dégurgita ce qu’elle n’avait pas dans le ventre.
« Vous devriez être morte. » Précisa le médecin. « Les résultats de vos analyses prouvent tous qu’aucun être humain n’aurait dû survivre à ce que vous avez vécu. » L’homme eut un sourire presque compatissant, que la blonde eut subitement l’envie de lacérer. Il n’avait aucune idée de ce par quoi elle était passée. Etudiante modèle en biochimie et botanique, elle n’avait pas tardé à attirer les regards d’un éminent professeur de l’Université – Jason Woodrue. Il avait dit s’appeler Jason, bien que Pam était presque sûre que sur cela aussi, il avait dû lui mentir. Après cela, cela avait été la délivrance – Il la voulait elle, exclusivement et uniquement elle, pour ses recherches, lui promettant un doctorat à la clé. Elle avait accepté et, en cours de route, avait obtenu le fameux diplôme bien vite et bien gracieusement accordé – Pamela n’avait pas cherché plus loin que cela, à l’époque, mais peut-être aurait-elle dû. Elle avait fait tellement d’erreurs stupides d’enfant inconsciente qu’elle ne pouvait même plus les compter. Elle mettait cela sur le compte de son trop jeune âge et de l’admiration qu’elle avait pour un homme aussi passionné. Admiration qui se transforma rapidement en amour et en dévotion. Le premier amour est toujours le plus sot, celui qui fait le plus souffrir. Et elle l’avait aimé – Mon dieu qu’elle l’avait aimé, avançant à grands pas dans leur recherches, tant grâce à sa passion pour le sujet qu’ils étudiaient (le traitement des plantes, trouver un moyen de les modifier génétiquement sans que cela n’ait d’effet néfaste involontaire pour les rendre plus fortes) que grâce à son amour pour l’homme, plus âgé qu’elle. Ses promesses avaient un goût d’éternité – Jusqu’à ce qu’il ne lui suggère que, peut-être, utiliser un cobaye d’une autre forme pourraient faire avancer leurs recherches à la vitesse grand V et que peut-être ce cobaye devrait-il être humain. Pam avait pris peur, avait voulu partir, se rétracter, mais comme Jason l’avait souligné, elle aurait perdu sa frêle et presque inexistante crédibilité auprès des autres chercheurs. Personne n’aurait voulu d’une fille trop jeune et ayant évidemment couché pour obtenir plus rapidement son diplôme, ayant poussé les recherches d’un éminent et reconnu auteur à leur perte. Pamela avait protesté, mentis en disant qu’elle s’en moquait, qu’elle vivrait d’autre chose. Jason, pour sa part, avait pris ce qu’il voulait prendre et fait d’elle son cobaye humain, sans écouter les supplications de son élève. Tout était parfaitement orchestrer – Il était important qu’ils soient partenaires, qu’elle ait un minimum de pouvoir en possédant un titre qu’elle n’avait pas encore assez travaillé pour mériter, pour qu’ensuite tout paraisse logique, qu’elle passe pour la folle ayant voulu aller plus loin dans le procéder, qu’il puisse s’ériger en victime et publier les résultats de leur recherche comme un moyen de rendre hommage à sa défunte partenaire. Sauf que, bien sûr, Pamela n’était pas morte et Jason avait pris la fuite dès que les autorités avaient commencé à s’en mêler.
« Vous allez devoir répondre aux interrogations de la police. » Reprit le médecin, après quelques moments de silence. « Ensuite, nous vous ferons une nouvelle batterie de test, et vous pourrez probablement partir. »
Pamela hocha la tête et ne présenta qu’une version édulcorée de l’histoire aux autorités – Expérience tournant mal, professeur en fuite, peu de souvenir de l’incident. Bien sûr, les inspecteurs n’étaient pas dupes, mais ne pouvaient retenir que très peu contre elle. Jason (Pamela appris par la suite que son véritable nom était bien Jason Woodrue et souhaite encore à présent se venger de lui) étant en fuite, elle ne pouvait l’inculper – Mais lui non plus ne pouvait pas la tourner en dérision.
Ce ne fût qu’une fois sortie de l’hôpital que Pamela se rendit compte d’à quel point elle avait changé – non seulement d’un point de vue indéniablement physique, mais aussi moral. Son petit ami de l’époque, vague ami de promotion lui ayant rendu régulièrement visite à l’hôpital, ne la reconnaissait plus. La rousse enchaînait migraine et épisodes délirants, entendant clairement des voix et des appels à l’aide dans sa tête. Elle considéra le suicide, plus d’une fois, mais l’idée que quelqu’un puisse avoir besoin d’elle l’empêcha ne serait-ce que de préparer ce genre d’acte. Et puis, Pamela comprit. Ce ne fût pas une réalisation éclatante, plutôt quelque chose arrivant petit à petit, formant enfin une évidence – Elle pouvait communiquer avec les plantes.
C’est cette réalisation qui poussa la jeune femme de presque vingt-quatre ans à partir, tuant au passage son petit ami qui tentait de la retenir et semblait la croire folle. La jeune femme décida de disparaître, s’installant une minuscule île des Caraïbes, remplie de verdure et où elle était seule au monde. Durant un mois ou deux, ce fût le paradis, un Eden dans lequel les pouvoirs de la jeune femme purent se développer. Et puis, des avions bombardèrent l’île de produits chimiques, les cris de la végétation, mourante, envahissant le crâne de Pamela qui se pliait de douleur. Toutefois, la jeune femme lu clairement le nom de la firme ayant commit un tel crime – Elle était basée à Gotham City. Décidée à se venger, à venger la mort de ses seules amies, la rousse prit la direction de Gotham et se créa l’alter-égo de Poison Ivy pour commettre ses crimes. Et puis, il y eut Arkham. Un emprisonnement rapide, facile, la tenant à l’écart de l’affaire Dent jusqu’à ce qu’elle ne finisse par s’en échapper, il y a quelques semaines, grâce à l’aide providentielle d’un mystérieux admirateur, sa psychiatre lui ayant accorder le privilège de recevoir une lettre, pour pseudo bonne conduite. Dans cette carte, bien sûr, se trouvait une simple feuille, suffisante pour que Pamela puisse utiliser ses dons pour sortir de l’Asile. La jeune femme blâme surtout la mauvaise sécurité d’Arkham, et la naïveté de sa psychiatre. Enfin, la jeune femme rencontra Harley – Vive et déjantée, la femme-clown plu rapidement à Ivy. La blonde semblait avoir tellement besoin de son aide face à la relation abusive dans laquelle elle se trouvait, que Pamela ne pût que se rapprocher d’elle.
A présent, la jeune femme se cache sous la double identité de Paula Ivring, mais cela risque de ne pas durer bien longtemps.
« Some things are worth dying for, Batman... »